Te penso embaçado
Ralado.
Te penso o tempo.
Te penso invento.
Te penso e arde
Descasca.
Te penso pra mim.
Miudinho
Te aminho.

Porta-portal

A porta que me aparta
A porta que me aporta

A porta que me importa
A porta que me exporta

A porta que me reporta
A porta que me suporta

A porta que me transporta

A porta que me espera
A porta que me expele

A porta que me vela
A porta que me leva

A porta que me fecha no medo
A porta que me fecha em segredo

A porta que me fecha na noite
A porta que me fecha em açoite

A porta que me abre no dia
A porta que me fecha em vigília

A porta que me escoro
A porta que decoro

Porta dura
Portadora
do meu porto.

Alguma coisa a impulsiona. Não falta sono, mas sobra impulso. Na tentativa de se esvaziar, gruda o rosto na luz azul da tela. Penteia os cabelos com os dedos, amansando as idéias. E assim vai, juntando os cacos vivos de outrora pensamentos. Pensamentos parcos, interminados, curtos. Como num pisca pisca, sem ritmo e muitas cores. É isso que a impulsiona, o não controle constante do pensar constante, rápido e sem sentido. O não pensar. Uma cabeça cheia de gordura. Carrega palavras com asas dentro dos ouvidos, zunindo e zunindo sem parar. Mal interpreta o que se passa nela própria, menos ainda interpreta o que se passa fora. Interroga o mundo que se esparrama à sua frente, do qual ela é peça fora. Deixa ele correr, discorrer e escorrer. Deixa ele. Deixa ela. Deixa ela viver em pedaços, seu não entendimento completo é seu único entendimento. Falta coesão e coerência. Faltam muitas coisas, mas sobra impulso.

Natália, Natanael, Natalino, Natalí. Natacolá.
Tem Natal pra dar e vender. Mais pra vender que pra dar. Cavalo dado não se olha os dentes, mas tem 15 dias para troca, desde que esteja com a etiqueta intacta.
Vamos Natalizar! Amigos ocultar! Confraternizar! E quando os sinos de Belém brandarem meia noite, vamos cear! Como as vacas do presépio. Como os anjos dizendo amém.
Amem. Amemo-nos no Natal, briguemos ontem e amanhã. Mas não no Natal... que é o dia do abraço. O dia da ternura, do dinheiro e da família. O dia da fartura. Farta tua usura.
Amanhã eu piso no teu calo e troco teu presente. Mas não no Natal...

tudo tremia em tons de cinza, de alto que o grito era. de um agudo crescente, de uma insistência plena, de uma dor visível e audível. a rua se manifestava, a vida se manifestava contra o som. contrafluxo. um ponto negro central empurrava tudo para a periferia. ímas em pólos iguais. do lado de fora do som, um único ponto cego-surdo brilhava. brilhava a surdez invejável do momento. reluzia o sol que foi morrer dentro dele. e o mundo opaco, na gritaria reinante, se apagou. o som secou. seco som.

Desgruda esse teu olho da minha nuca que me queima.
Ou arranco seus olhos pra mim e pra estante.
Pra ser vista quando bem entender.
Pra proteger minha nuca.
Minha voz
e meus gestos.

Desgruda essa tua mão da minha que me sua.
Ou arranco seus dedos pra mim e pra estante.
Pra ser tocada quando bem entender.
Pra proteger minha mão.
Minha voz
e meus passos.

Desgruda esse teu cheiro do meu nariz que me asfixia.
Ou arranco sua pele pra mim e pra estante.
Pra sentir quando bem entender.
Pra proteger meu nariz.
Minha voz
e meus amantes.

Enroscadas, balançavam. Bem no alto, escorriam enroladinhas até perto da surdez e da cegueira do caos. Mas assim, firmemente suaves. Soltas no ar, sem mãos entrelaçadas, sem olhos esbugalhados. Confiavam em ser. Elas eram, na firmeza do se saber. Se sabiam frágeis, e a estabilidade da aceitação ganhava a forma de coragem. Um sopro mais forte e uma queda certa no asfalto brilhante. Seria uma queda bonita de ser vista, dançando no ar e encarando o fim. Respeitando o momento e assumindo sua condição. Uma sinceridade triunfal. Uma placidez corajosa. Uma flor pendurada na saída do túnel.

- Registro: o "pendurado" tem me atraído de uma forma que ainda não entendi bem. Talvez a iminência da queda dura constrantando com a leveza no balançar, somados ao esticado da tensão contrastando com liberdade da soltura. O pendurado range para mim, por não se mostrar estático ainda que não balance. É o dinamismo da incerteza. É a vontade de soltar e o medo de cair. Um conflito incessante que eu interpreto como vivo. Vivo por um fio, como nós, marionetes em carne ou osso.

os frangalhos estão estraçalhados
se bate um vento
os frangalhos se balançam
e aos meus olhos
os frangalhos dançam
é mais fácil dançar um frangalho
que um espantalho
pregado e petrificado

Serafim era uma pessoa. Ao acordar, empurrava a cortina para olhar o céu. Gostava de deixar o sol aquecendo seus olhos enquanto preparava-os para se abrir. Esticava o corpo e levantava. Beijava o espelho e escovava os dentes. Todos os dias se desafiava a inventar uma nova careta. Sempre cumpriu com o desafio. Fazia muita espuma com o sabonete durante o banho para cobrir os mamilos. Moldava novos penteados e prendia a respiração embaixo do chuveiro, para ver o máximo de segundos que aguentava. Nunca passou de 18. Dançava nu, fosse a música que fosse. Gostava de balançar o pênis de um lado para outro. Pra frente e pra trás. Na verdade, ele adorava ter um pênis. Inventava-o boneco, minhoca, amigo, et, fosse o que fosse. Vestia sua fantasia séria e ganhava a rua. E milhões de histórias surgiam. Brotavam do bueiro, caíam da árvore. Criava sinfonia entre passos, tapas nos muros e buzinas. Se equilibrava no meio fio e contava quantas folhas enfeitavam o chão. Aos poucos a fantasia séria de Serafim foi ficando surrada. Ao acordar, empurrava a cortina para olhar o céu. Gostava de saber se precisaria levar o guarda-chuva. Esticava a cama e levantava. Limpava o espelho e escovava os dentes. Todos os dias se desafiava a achar uma nova ruga. Sempre cumpriu com o desafio. Fazia muita espuma com o sabonete antiséptico para eliminar uma micose. Contava os escassos fios que da sua cabeça caíam enquanto eram lavados. Nunca menos de 18. Tomava café nu, fosse o café que fosse. Vestia sua fantasia seria e ganhava a rua. E milhões de obstáculos surgiam. Brotavam do bueiro, caíam da árvore. E aos poucos a fantasia séria de Serafim foi ficando surrada. Ao acordar, empurrava seu corpo dentro da fantasia séria. E ganhava a rua, e o sério fim de Serafim.
Serafim era uma pessoa.

se a lua me quisesse eu ia lá morar com ela.
era só ela me chamar que eu ia de uma vez.
levava meu travesseiro e o casaquinho-da-minha-vó só.
se um dia eu sumir pode saber que eu tô lá num daqueles buraquinhos dourados.
ia viver a vida boa da lua, ia dar bom dia e boa noite pra lua.
ia ter cor de lua, cheiro de lua. ia ser enluarada. ia ser o luar e o eu.
se ela se sentir muito sozinha então eu vou lá, nem vai precisar me chamar.
eu lá não vou me sentir sozinha. vou ver você aqui, e de lá balanço os braços pra você me ver também. vou te mandar beijos durante a noite. e no resto do tempo, eu vou ficar comigo e com ela, contando todas as cores que eu enxergar lá.
eu vou morar na lua, quando ela quiser.